Catatônico

Diagonalmente estático

Já com escaras,

De tanto tempo.

Ainda pisca o olho

Como se fechá-lo

Por um instante

Provasse o viver.

Me resta então

O ato de coragem:

Abro um sorriso

Dentro da testa

Quando vejo a enfermeira

Novamente reto

Passar pelo corredor.

Voltas

Cada lugar que conheço

Me faz uma vez mais apátrida,

Órfão que explora fotos

Para ali novamente desencontrar seus pais.

E meu peito se enche de buracos

Levemente povoados,

Como pequenos vilarejos em crateras

Que invadem a vida desavisada

Quando pisco os olhos

Por tempo demais.

Não Me Esqueci Daquela Rua de Terra Vermelha

Não me esqueci

Daquela rua de terra vermelha,

Das portas abertas nas casas

Amarelas, de pintura descascada.

Das crianças que saíam a rua

Com suas bandejas vendendo

Asas de frangos magros.

Não me esqueci do batuque

E o ruído da harpa estranha

Soando pelo de cabra e linhas de pesca

Que fugia por alguma fresta

Moradia vazia que não pude encontrar.

Não me esqueci dos pelos da muzúbia

Molhados feito na grama orvalho,

 De fluidos e de suor.

Nem do ruído dos mosquetes

Ingleses, enferrujados, ainda tentando atirar.

E mesmo despertando toda manhã

Sob o peso de cartas e contracheques;

Com as narinas cheirando o sal do charque

Produzido para cobrir nenhuma distância,

Ainda sonho sedento, com o sangue que pingava,

Mágico corte feito pelo africano na branca jugular,

Rendendo dias de festa:

Cachaça, farinha e peixe fresco.

Coxas

Os triângulos de carne crua

Vão formando uma rede.

As pupilas de açougueiros

Famintas estão em frente.

A jovem  de coxas esplêndidas,

Formosas facas gordas,

Salta nessa rede: a faz cama e elástica

Como a si.

E se oferece a carnificina

Em seu traje laranja

Nada vazio.

Goza às claras

Com as dezenas de mãos a tocando

Sorri com volúpia,

Grita: Meu corpo é deles, só deles!

Molduras

Molduras e molduras empilhadas

Sob elas meu corpo, deitado.

A luz transpassa as fendas,

Me intriga, ainda pode ser alcançada?

Mordo devagar  uma a uma,

Roendo como rato, já que o braço

Lesionados não levanta.

As felpas fazem cócegas na garganta,

O sono me toma.

Acho que amanhã eu tudo vejo.

Será?

Vermelho

Sombra, rainha da direção

Assassina do movimento

É sua homogeneidade

Uma invenção humana

Ou o humano uma invenção dessa?

A civilização, só mais um

Grande empreendimento do conforto,

Com seu infinito potencial

De construir e sentar.

Nós, aves planando

Cheias de ditos bonito e repetitivos

Que as vezes entendemos

Quando chove antes de deitar.

Você, soprando palavras

De um café carcomido  e vermelho,

Longe como a água.

És o que sobra, perigo do vagar

E recebes meu córrego tranqüilo.

Versão Poética Sonora:

http://soundcloud.com/denis-saffer/vermelho

Ambulantes

Acho que as ambulâncias vêm me seguindo
As encontro a cada instância, a cada esquina.
E como é agradável seu efeito doppler:
Notas alcançando o grave
Dor de outro se distanciando
Seguro sentimento de que não há
Nada para furar os fones de ouvido.

Enfim

Enfim, o que importa é ser vivo

Sem diferença entre o bêbado, o engenheiro, o fuzileiro naval:

Quem não traga não morde.

Tragam-me eslavas e escravas, ardentes como peles opostas

Tragam cigarros longos, excessivamente longos.

Sem traço e Norte, sem aconchego,

Não há vida fora disso.

Os conceitos se somam na mente,

Um aterro de armações de ferro

Bases de prédios que odiamos,

Como um velho que odeia ao seu câncer, seu.

E vocês silentes ou discursivos

Já sentiram a poeira cortante

Da caçamba de caminhão?

Já fumaram o ópio indiano

Frente a desfiles de seda e música

E jóias e cores e notas outras?

Escuto a balela e acredito,

Como Jó em Deus.

Promessa de entendimento perdido

Máscara de beleza se botando entre tudo e tudo.

Queria poder ver os pepinos nos olhos.

Anti Ode a Walt Whitman III

Estabelecer o caos, pintar vidros,

Serrar braços e braços de estátuas.

Liderar hordas de mendigos com bandeiras pontiagudas

Ajudar em enterros, cascudos em crianças sem culpa.

Furar na rua os canos de dinheiro que ligam

Os caixas eletrônicos aos bancos.

Chamar os leprosos para lá deixar os dedos.

E depois ver a multidão frente a membros e valores.

Criar um país, um sistema de voto diferencial

Uma distribuição de renda determinada pela forma da fenda nasal

Fazer um inventário das pintas do próprio corpo

A partir delas pintar o quarto do inimigo.

Contar histórias mentirosas que se contradigam.

Rir da dor doendo do riso sem sentido.

Sentir a maciez da carne do passarinho

Pintar de vermelho o corpo da fêmea pura

Penetrar bebendo o colostro na que recém-pariu.

O físico pode assim definhar satisfeito?

Virão os devaneios de nuvem e éter.

Após o sono sem sonhos?

Sei que o caminho é musgo vivo

Que a água movida às vezes é morna.

Sei que tenho pés e braços e nado

Rápido, antes que a maré baixe.

Nota de suicídio

O pior do doído é quando ele é vago

Dor de dor.

Cobrindo todos os monstros

Coloco um lençol

Que sustento, amo,

Como a roupa lavada pela mãe.

Vergonha de fechar os olhos

Antes de dormir,

Perdão por tudo que fiz

Morte em vida

Adeus.

Campo de Visão

Banco o banco da praça
Lugar do sim ao fim de tarde.

Do lado esquerdo
A silhueta de um homem
Que não existe, nunca chega,
Mas vindo, vindo...

Do outro
Num canteiro cimentado
Flores moídas, doídas,
Arame farpado.

E no centro
O chafariz convulsiona
Molhando pingo a pingo
O céu cor de chumbo.

Retração

O calor do meio da tarde pulsando

Um sorriso solto e pesado no rosto

Sento na calçada já que não há banco

Enquanto vejo se retraírem lentamente 

Os dentes que cercam meus olhos.

Estado Afeitvo

O estado é a parede de colchões

Que forra a solitária

De um hospício.

E a velhinha tricotando

Sabe muito bem disso

Quando vê na televisão,

O presidente anunciar amigável

Que a aposentadoria subirá

No Primeiro de Maio.

Abraça seu cachorrinho

E diz-lhe que vai haver mais ração

Pensa como num amante na Constituição

E relaxa as costas doídas no sofá

Para assistir a novela.

trilha sonora: Talking Heads - Don't worry about the government

http://www.youtube.com/watch?v=gV3pviKVE6U

Permanencia

Imagina passar a noite hoje

Como quando eu era um garoto de quinze anos

Sentado frente ao computador

Bebendo o whisky escondido do meu pai

Enquanto idealiza alguma festa que não podia estar.

Aprendendo a minha dor junto a música

De voz grave e guitarra.

Repetindo letras como fossem minhas

Inventando “mr tambourine man” todos os dias

“I’m not sleepy and there´s no place I’m going to”.

Pedindo a mão do tempo para ele me levar

Para algum futuro mais bonito ou escuro.

Cansado dos maneirismo e meios-termos,

Cheio da madura descrença de um homem velho.

O passado permanece.

Lua molhada

A lua molhada

Chama ao mergulho

Quando a vemos

Por trás do viaduto.

Prato Forte e Sobremesa

Terneiro

Mamão.

Guarda

Quando toquei o violão novamente

Ouvi o quanto de noite tinha se guardado

Nele nesses anos de guarda-pó.

Estiro

Viu o corpo dela deitado

Sobre a cama e pensou

Que bela hora para uma refeição.

.....................................................

Quando saiu do quarto

Só se viam os gritos vermelhos

Gravados pelas paredes.

Wiliam Carlos Wiliams

Wiliam Carlos Wiliams

Sentado no parque

Verde de fim de outono

A escrever.

Decisão

Como é difícil

O sem mais nem menos.

Tumbum!

(E a porta caiu no chão...)

Série Mínimo

Há palavras demais, só há que escolher as certas,

Mínimas.

Inspiração: Drive e Wiliam Carlos Wiliams

Consumido e Consumado (Banho)

Sentado

Deixo a água esquentada

Passar pelo meus ombros

Enquanto imagens escorrem

Por minha medula.

O gosto da maconha na boca.

O desejo de ópio e de Oriente

Me invade pela orelha

Em alguma música.

Carros varrem as ruas vermelhas

Do meu desejo,

Desbotando no lugar vivo o que não via.

Vias inteiras abertas fluem.

Força a porta um homem,

Não consegue entrar.

A jovem sim entra

Cheia de pernas

Enlaçando a carne lacinante

Antes de transformar-se em nada.

Tocando minha pele tambor

Suando o vapor que já existia

Em um gosto novo, sincero e salgado.

Antes entrava na nova vida

Agora afundo nela.

Carro mil cavalos rumando ao fundo

Engolido na areia negra.

Vento imbatível derruba tudo pela frente

Até empacar em uma cordilheira de árvores

Caídas.

Escalo, passo a pé, o ferro-velho

Depósito de máquinas enterradas na terra.

Quão engenhosos seus propósitos

Se alaranjado na chuva.

Talvez eu pise em um botão que me ejete,

Para outro mundo ainda.

Onde entre lagos e pastos

Ressurjo, Géiser, limpo, novo

Pronto para grande bravata

De mais uma noite na cama.

Pouco?

Será que não seria melhor

Ser somente um pensador

Sentar jogando palavras para o alto

Para gatos ou peixes morderem

Enquanto o mundo me arde no canto da boca?

Será que não seria mais agradável

Abdicar dessa pilha de quedas

De falhas que se apresentam infalíveis

Em toques que a tudo quebram,

Barro que depois de lindo e seco racha?

Talvez suficiente seria jogar um currículo

Conseguir um emprego em qualquer porta

Que garantisse o uísque e o tempo da noite

O livro e o espaço da cabeça.

Uma vida silenciosamente genial, clandestinamente bonita

Casos pequenos como um beijo

Grandes como uma cama.

Passos arrastados e dançantes

Sapato mal-lustrado em meio aos arranha-céus.

Uma vida

Despretensiosa ao extremo de desistir de ser o que sonha

De se bastar com tudo que não existe, sem culpa

Confundindo a existência sonolenta

Com o sono do sempre.

Tudo é tão pouco

A dor de sábado a noite

E a lágrima derramada no cinema:

Tudo é tão pouco

Enquanto continuo sentado

Sob meu próprio nariz.

A mão que toca tímida a outra

Já não é minha, nem de metal

O filho não é meu, nem o carro

Muito menos a casa.

Ainda o eco logo vem para preservar

O que sobrou de um palito de dente nervoso

Mastigado por uma mandíbula de madeira

Que ressoa caixa acústica

O longo silêncio da lua.

Roleta Chinesa

E de que vale tentar ser humano,

Se colocar entre silêncios velados

Formando triângulos e linhas

Entretessendo dentes e lábios?

Entre paredes, vendo por meio de vidros:

Vasos comunicantes silenciosos

Que não comunicam nada

Como tambores de freio.

Depois de décadas de décadas

De humanismo, devemos buscar

O exato contrário de ser humanos,

Nos desumanizar.

Ouvir um narrador de documentário

Contar sobre a solidariedade dos orangotangos.

Ser mais plástico em paz, sentindo sangue

Correr por dentro.

Nos tocamos, mas há pó incrustado em nossa pele

Luva de borracha que nos envolve, P

rotegendo do micróbio da des(graça),

Cobertor anti-sol ou tragédia.

Frente a isso

A menina aleijada arrasta a muleta,

Olha para os homens que a deixaram assim.

Chupando picolé e levantando a saia,

Despe suas pernas curvilíneas

Até chegar ao joelho salpicado de pinos de ferro

E sorri.