Bala

Tenho uma máquina atrás da minha cabeça.

Ela sabe ver os cabos que se prendem

E tudo que pode fugir.

Por isso ponho entre os dentes uma bala de rifle.

Mastigo o maleável cobre

Até chegar a pólvora que faz minha língua dormir.

Fecho os olhos.

Sou um novo monstro.

Catatônico

Diagonalmente estático

Já com escaras,

De tanto tempo.

Ainda pisca o olho

Como se fechá-lo

Por um instante

Provasse o viver.

Me resta então

O ato de coragem:

Abro um sorriso

Dentro da testa

Quando vejo a enfermeira

Novamente reto

Passar pelo corredor.

Voltas

Cada lugar que conheço

Me faz uma vez mais apátrida,

Órfão que explora fotos

Para ali novamente desencontrar seus pais.

E meu peito se enche de buracos

Levemente povoados,

Como pequenos vilarejos em crateras

Que invadem a vida desavisada

Quando pisco os olhos

Por tempo demais.

Não Me Esqueci Daquela Rua de Terra Vermelha

Não me esqueci

Daquela rua de terra vermelha,

Das portas abertas nas casas

Amarelas, de pintura descascada.

Das crianças que saíam a rua

Com suas bandejas vendendo

Asas de frangos magros.

Não me esqueci do batuque

E o ruído da harpa estranha

Soando pelo de cabra e linhas de pesca

Que fugia por alguma fresta

Moradia vazia que não pude encontrar.

Não me esqueci dos pelos da muzúbia

Molhados feito na grama orvalho,

 De fluidos e de suor.

Nem do ruído dos mosquetes

Ingleses, enferrujados, ainda tentando atirar.

E mesmo despertando toda manhã

Sob o peso de cartas e contracheques;

Com as narinas cheirando o sal do charque

Produzido para cobrir nenhuma distância,

Ainda sonho sedento, com o sangue que pingava,

Mágico corte feito pelo africano na branca jugular,

Rendendo dias de festa:

Cachaça, farinha e peixe fresco.

Coxas

Os triângulos de carne crua

Vão formando uma rede.

As pupilas de açougueiros

Famintas estão em frente.

A jovem  de coxas esplêndidas,

Formosas facas gordas,

Salta nessa rede: a faz cama e elástica

Como a si.

E se oferece a carnificina

Em seu traje laranja

Nada vazio.

Goza às claras

Com as dezenas de mãos a tocando

Sorri com volúpia,

Grita: Meu corpo é deles, só deles!

Molduras

Molduras e molduras empilhadas

Sob elas meu corpo, deitado.

A luz transpassa as fendas,

Me intriga, ainda pode ser alcançada?

Mordo devagar  uma a uma,

Roendo como rato, já que o braço

Lesionados não levanta.

As felpas fazem cócegas na garganta,

O sono me toma.

Acho que amanhã eu tudo vejo.

Será?

Vermelho

Sombra, rainha da direção

Assassina do movimento

É sua homogeneidade

Uma invenção humana

Ou o humano uma invenção dessa?

A civilização, só mais um

Grande empreendimento do conforto,

Com seu infinito potencial

De construir e sentar.

Nós, aves planando

Cheias de ditos bonito e repetitivos

Que as vezes entendemos

Quando chove antes de deitar.

Você, soprando palavras

De um café carcomido  e vermelho,

Longe como a água.

És o que sobra, perigo do vagar

E recebes meu córrego tranqüilo.

Versão Poética Sonora:

http://soundcloud.com/denis-saffer/vermelho

Ambulantes

Acho que as ambulâncias vêm me seguindo
As encontro a cada instância, a cada esquina.
E como é agradável seu efeito doppler:
Notas alcançando o grave
Dor de outro se distanciando
Seguro sentimento de que não há
Nada para furar os fones de ouvido.

Enfim

Enfim, o que importa é ser vivo

Sem diferença entre o bêbado, o engenheiro, o fuzileiro naval:

Quem não traga não morde.

Tragam-me eslavas e escravas, ardentes como peles opostas

Tragam cigarros longos, excessivamente longos.

Sem traço e Norte, sem aconchego,

Não há vida fora disso.

Os conceitos se somam na mente,

Um aterro de armações de ferro

Bases de prédios que odiamos,

Como um velho que odeia ao seu câncer, seu.

E vocês silentes ou discursivos

Já sentiram a poeira cortante

Da caçamba de caminhão?

Já fumaram o ópio indiano

Frente a desfiles de seda e música

E jóias e cores e notas outras?

Escuto a balela e acredito,

Como Jó em Deus.

Promessa de entendimento perdido

Máscara de beleza se botando entre tudo e tudo.

Queria poder ver os pepinos nos olhos.

Anti Ode a Walt Whitman III

Estabelecer o caos, pintar vidros,

Serrar braços e braços de estátuas.

Liderar hordas de mendigos com bandeiras pontiagudas

Ajudar em enterros, cascudos em crianças sem culpa.

Furar na rua os canos de dinheiro que ligam

Os caixas eletrônicos aos bancos.

Chamar os leprosos para lá deixar os dedos.

E depois ver a multidão frente a membros e valores.

Criar um país, um sistema de voto diferencial

Uma distribuição de renda determinada pela forma da fenda nasal

Fazer um inventário das pintas do próprio corpo

A partir delas pintar o quarto do inimigo.

Contar histórias mentirosas que se contradigam.

Rir da dor doendo do riso sem sentido.

Sentir a maciez da carne do passarinho

Pintar de vermelho o corpo da fêmea pura

Penetrar bebendo o colostro na que recém-pariu.

O físico pode assim definhar satisfeito?

Virão os devaneios de nuvem e éter.

Após o sono sem sonhos?

Sei que o caminho é musgo vivo

Que a água movida às vezes é morna.

Sei que tenho pés e braços e nado

Rápido, antes que a maré baixe.

Nota de suicídio

O pior do doído é quando ele é vago

Dor de dor.

Cobrindo todos os monstros

Coloco um lençol

Que sustento, amo,

Como a roupa lavada pela mãe.

Vergonha de fechar os olhos

Antes de dormir,

Perdão por tudo que fiz

Morte em vida

Adeus.

Campo de Visão

Banco o banco da praça
Lugar do sim ao fim de tarde.

Do lado esquerdo
A silhueta de um homem
Que não existe, nunca chega,
Mas vindo, vindo...

Do outro
Num canteiro cimentado
Flores moídas, doídas,
Arame farpado.

E no centro
O chafariz convulsiona
Molhando pingo a pingo
O céu cor de chumbo.

Retração

O calor do meio da tarde pulsando

Um sorriso solto e pesado no rosto

Sento na calçada já que não há banco

Enquanto vejo se retraírem lentamente 

Os dentes que cercam meus olhos.

Estado Afeitvo

O estado é a parede de colchões

Que forra a solitária

De um hospício.

E a velhinha tricotando

Sabe muito bem disso

Quando vê na televisão,

O presidente anunciar amigável

Que a aposentadoria subirá

No Primeiro de Maio.

Abraça seu cachorrinho

E diz-lhe que vai haver mais ração

Pensa como num amante na Constituição

E relaxa as costas doídas no sofá

Para assistir a novela.

trilha sonora: Talking Heads - Don't worry about the government

http://www.youtube.com/watch?v=gV3pviKVE6U

Permanencia

Imagina passar a noite hoje

Como quando eu era um garoto de quinze anos

Sentado frente ao computador

Bebendo o whisky escondido do meu pai

Enquanto idealiza alguma festa que não podia estar.

Aprendendo a minha dor junto a música

De voz grave e guitarra.

Repetindo letras como fossem minhas

Inventando “mr tambourine man” todos os dias

“I’m not sleepy and there´s no place I’m going to”.

Pedindo a mão do tempo para ele me levar

Para algum futuro mais bonito ou escuro.

Cansado dos maneirismo e meios-termos,

Cheio da madura descrença de um homem velho.

O passado permanece.

Lua molhada

A lua molhada

Chama ao mergulho

Quando a vemos

Por trás do viaduto.

Prato Forte e Sobremesa

Terneiro

Mamão.

Guarda

Quando toquei o violão novamente

Ouvi o quanto de noite tinha se guardado

Nele nesses anos de guarda-pó.

Estiro

Viu o corpo dela deitado

Sobre a cama e pensou

Que bela hora para uma refeição.

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Quando saiu do quarto

Só se viam os gritos vermelhos

Gravados pelas paredes.

Wiliam Carlos Wiliams

Wiliam Carlos Wiliams

Sentado no parque

Verde de fim de outono

A escrever.