Estrela

Quando observo as pessoas passando

Vejo estrelas:

Sinto que brilham,

Imagino que estão mortas.

tatuar no pulso: pequeno, tudo é pequeno...

Assim

Quero assim minha poesia:

Redonda como um pingo de chuva

Que não chega,

Em terra que só precisa dele.

Brasília

As cidades são serpentes de luz

Se engolfando em meio ao mar

De escuridão que é o mundo.

Suas ruas, em falsas retas

São a matéria de sua ilusão.

Quadras, superquadras,

Esquadrinhadas com esmero

Para esconder tudo que pulula

Sob o concreto.

Tudo de vasto e víscera,

Cujo sentido é varrido para baixo da pele.

Chove, chove a noite

E o espaço se esvazia,

Espinha de peixe após a refeição.

Rastros e rumores se arrastam

Pela via pública:

O povo que sobra, o povo que é.

Entre o banco e a rodoviária

Um Gol estacionado com um isopor

É um bar fora de lugar (?!)

A cidadade senta em um banco de plástico

Toma a saidera

E adormece.

Filosofia em verso (por preguiça)

A fácil felicidade após um filme

Mascara algo, ou é a verdade?

A arte é possível sem derrotismo

Ou é ela mesma, como criação imaginária

Assumir que a vida prática é impossível;

Enquanto como prática, a prova de que

A potência existe?

O devir e o dever

O devir sempre ofuscado pelo dever

Desviando antes que nasça o sonho

De a fruta cair da árvore em nossa mão.

O dever sempre um passo a frente

De qualquer pensamento que rompa:

Nunca consegui tirar a capa da faca.

Cardápio do almoço:

Massa ao alho e olho.

Três axiomas líricos

I

O vidro se expande por todo lado.

Invisível, a princípio não se revela

Mas cerca sorrateiro os passos

Dos que largam a escola, engolem sonhos,

Dos que colidem os carros fumando longos cigarros,

Dos que vestem ternos e tomam sorvete.

Quando o cotovelo desajeitado se estica

Quase sem querer em direção ao peão

Dilacerador e brilhante

Que gira dentro de todos os nós,

Vemos o vidro transparente

Quebrar destemperado:

Enchendo de gosto (sangue ou sorvete?)

A vida de quem ousa.

II

A vida não importa.

O que importa é o que fura a vida,

Para fazer dela algo sonoro, que valha,

Ou para com ela acabar.

III

O significado das coisas, quando se começa a buscar

É como o momento em que o mágico começa a puxar da cartola

Aqueles lenços coloridos, atados uns aos outros, longos pra caralho

E espera que eles acabem, que parem de sair da cartola, preocupado com os espectadores

Que já cansam dos minutos, horas, dias ininterruptos,

Preocupado com os panos que já enchem todos cantos da sala com suas rebarbas Ásperas

Não sobrando espaço nem para encontrar a janela de saída.

E o mágico se vê escravo do truque, dos tecidos, que englobam, mostram cegando,

Em um Número infinito, dança do cavar a própria cova

Inevitável, a quem começa.

Ligeiramente

Deitou sem nenhuma reclamação

Específica, com um desejo simples:

Que o travesseiro fosse um lexotan

E os dedos não escapassem do cobertor.

Acordei antes de ter adormecido.

Algo no semi-sono gritava negro como

A pupila pós dia de matança ou festa.

(No fim não é igual?)

Despertaram assustados como o despertador

Todos lados da discórdia dizendo sim

Entre quatro paredes e duas orelhas.

E vimos dentro e fora.

Os livros cabeçaprabaixos na prateleira

Uma chibatada e os pés correndo abertos

Arrastando terra pelos lados:

Tudo ligeiramente fora do lugar

Da morte Segunda

O desejo de um estado de sítio

Qualquer, até o fim do estado.

Onde há muita vida há muita morte?

Por que não os dois assim

Gozo e sangue?

Não, não suportamos nem o peso

De um simples saco de batata.

Gozo e sangue?

A felicidade na lesão?

Sim,

Deixa para os supersantos

Campeões do desejo completo

Que vivem no imaginário de

Qualquer boate de porão.

Esses que tocam o tempo como

Se fosse alguma massa

Com molho seco jogada na geladeira.

Para quem o brilho do pingo de cerveja

Derramado no sapato ofusca a luz do poste

Que o ilumina.

Ainda melhor do que o dia

Onde as segundas forem infinitas.

Viu um nó de gravata mal-feito

Sem gravata, só aquele losango

Irregular, informe, em sonho.

Acordou gritando como se fosse o último suspiro

De um tempo por vir.

E pedindo: Não para mim senhor almofada de dentro!

Cadê o estilete e as plumas, as ruínas, as rumbas?

Digo, como se corta tudo isso, ou pior como se liga?

Se ordena em pirâmides seladas por números. Romanos, talvez?

Não vamos sentar na privada

Deixar o mundo desaparecer em jornais,

Até voltar para sala e acender outro café?

Devolvam-me o gozo e o sangue logo!

Porque as baratas levantam as antenas

Antes que nós as orelhas do travesseiro

E nos escutam antes que pensemos em dizer....

Em dia de calor, até pássaro negro se derrete.

Ela viu o laranja do guarda-sol em dia de verão nublado,

Descolou o pé da sapatilha, colocou fundinho na terra.

Era tarde, era praça e os músicos de rua bailavam o povo

Com suas violas, guitarras, trompetes, saxes e jazzes.

O vestido verde água dela, curtinho, se ensaiava ao vento,

Mas o corpo seguia como o pé, enterradinho na terra.

Pegou a máquina e decidiu fotografar, capturar para amanhã

Os movimentos que não eram seus agora. Queria gravar as estranhas

Expressões que aparecem, quando se congela os que se mexem.

Então, cuidadosa, começou a rodear os dançarinos, em seus pares

Coloridos, ímpares, cantando com as pernas em meio à música instrumental.

O click da máquina, o claque do pé, o click da máquina, o claque do pé

O mundo comovendo-se, mirado por um olho só, parando o momento.

Do sol a uma mão, a outra, ouvido o ritmo, da música, do pé, da lente.

O click da máquina, o claque do pé, o click da máquina, o claque do pé

Como queria ela também dançar, ser orgânica, fluida, tardia à tarde,

Cansada de ser artista do tempo curto, de ser exata, relógio da imagem.

O click da máquina, o claque do pé, o clique da máquina, o claque do seu pé

De repente, deslizava os dedões e dedinhos dentre os grãos de areias,

Tão formosa quanto desajeitada, como a câmera balançando ao pescoço.

E preocupava-se será: que a lente não vai quebrar? Será que a lente

não vai cair?

É nova, é da América, é de quartzo. Porém agora ela que era nova,

da terra, de carne

Vida vivinda de não sei donde, vingando, na planta do pé, dando sentido as pulseiras

Flourescentes que sempre floriram seu tornozelo redondo, potente.

Deixou a câmera em um canto, escondida por folhas caídas e se esticou,

coxas para o alto, braços aos céus.

Mas poderia ela, soltar-se assim?(e o êxtase a tomava) De que valeria

aquele momento

Se logo tudo voltaria ao cinza das nuvens? (e notava que pensar já não valia)

E se perdesse seus olhos pesados? (o vento ventava ela toda, bailava em

marcha reta a uma luz qualquer,

Sabia que nada importava e não se importava com isso)

Do nada, nada em sua cabeça, aquele silêncio cheio, copo d’água para

ressaca da alma

Enquanto o mundo todo gritava a ela em raios luminosos, a música acariciava

sua pele

As unhas de outro, polidas, tocaram os dedos delas, roçaram o peito,

molharam a íris

Entrelançava-se sorrindo àquele corpo desconhecido, como nunca,

Sentia sua tez negra, lisa, moviam-se improvisando, traço e compasso

e deslizes.

Já era noite e o sorriso descansava aberto, em frenesi vidrado.

A luz dos lampiões faziam o escuro mais dia que o dia, e se somavam a ilusão,

O que tinha dentro brilhava tanto que se espalhava até voltar,

juntando corpo e olho.

Então notou que uma mancha rápida, um pivete qualquer desaparecia com a

sua câmera.

Fingiu que não viu e continuou a bailar, embalada.

Sentiu uma lágrima escorrer-lhe a face, depois de anos:

Não sabia se de alegria ou tristeza e por isso ficou intensamente feliz.

Inspirado em: http://fromme-toyou.tumblr.com/post/9087980806/a-swingin-summer

Reflora

Cercado de coloridas flores decepadas
Dispostas em tapete não ritual,
Caminho descolhendo uma a uma
Colocando-as de volta no caule da minha orelha
Para que desapareçam.

Lentinho entronco manso, sem raízes,
No chão da minha antiga terra.
Já toco a água do rio
Sem medo dos crocodilos,
Vejo até com dois olhos
A fumaça da fábrica
Embelezando o pôr-do-sol.

Talvez meio por meio dos outros
Tenho de novo a mim.
Menos chumbo e mais junta,
Analisando como um seio
Cada aro da corrente
Que ainda prende meus pés.

Qual a distância entre teu sorriso
E os teus caninos?

Despir

No quarto emadeirado

Com detalhes de veludo

Acendeu o incenso indiano.

Ligou a vitrola e colocou

Um disco de jazz sensual.

Limpou a cama dos livros

Para dar-lhe o devido uso.

Deslizou a mão sobre sua pele

No mesmo sentido dos pêlos,

Chegou perto da braguilha.

Abriu com suavidade o botão,

Vibrando viril, voluptuoso.

Viu com prazer o friccionar

Das calças Lee nas suas pernas.

Soltou as presilhas da blusa

Uma à uma, lentamente

Atento a cada sensação sua

Suspirando sereno em cada toque.

E deitou-se desejante

Após espalhar cuidadosamente

As roupas no chão do quarto.

Queria acordar na manhã seguinte

Pensando que havia feito amor.

De novo veia

De novo veia!

Pulso que repulsa noivamente.

Escorre, escorrega pelo quarto

Feito limonada de sonhos.

Fazem-se surdos os gestos que amassam

Catalisam uma revolta simples de

Quem já tocou o bicho de pé no chão.

Pego meus panos e amarro planos

Antes deixados jogados feito trapos.

Busco com corda de mágico

O balde ótimo que atirava

Para o fundo do buraco de barro:

Ainda há terra húmida, umana

Emanando do meu bucho.

Ainda A fome, mas sabe, existe fome que brilha!

A boca suga como aspirador de porta

Traz a janela de volta a soleira da mente

Torcendo a casa inteira, espiral de madeira.

Olho para dentro dele e vejo algum mim

Que quero.

Me atiro armado de máquina

Fotográfica com ponta de baioneta.

Vou gravar a imagem do novo no peito

Sangrando de quem toco e vejo.

Vou matar o medo, chupar sua imagem

E cuspir na minha própria cara de qualquer um.

Enfim ir. Ah... Finalmente rir!...

Trocas de frente

A sua face estampadava toda:
Anúncio de jornal complexo
Reforma rasante no falso.
Dizia as palavras inditas
Brilhava as benditas
Gemia as profanas:
Em olhos gema
Trocando cor.
Eu tétentava
Rosto, mas
Frente a
Essa
Era
Só
.

(Enquanto, inapto, me sorria todo por dentro)

Me reinvernando

As palavras dela
Vinham de um café
Carcomido e vermelho
Em frente à linha de trem,
Longe como a água.

As minhas quando começaram
A renascer voltaram ao chão,
Empalavraram em pedra
Frente ao vento viloz:
Agora já tenho onde pisar.

Adendo:
E não é que ao meu pé,
Vejo um pé de amoreira:
Já com folhas suficientes
Para resistir ao inverno
Ou gerar um livro.

Ter todas palavras do mundo na soleira da janela é benção ou maldição?

Um novo poema de inverno

A neve caindo gentilmente em leves flocos.
A neve caindo gentilmente sobre o metal.
A neve caindo sobre um caminhão.
A neve amassada sob um caminhão.
A neve vira fumaça que tudo crispa.
O branco lento sujando em cinza.
O boneco de neve tem agora nariz de chave de fenda
Em frente ao lago onde o grande ringue de patinação se engendra.
E onde se encontra inspiração para as letras do caderno?
Na pureza violada de um novo poema de inverno.

A(s)cendendo número III

Gentilmente azul em uma tarde do fim
Dedislizo sobre as tuas costas notas
Vítreas, vagas, (re)voltando-se contra
O vento que ruma ao centro, cinzento.
Desleixando-me em esparronronadas ,
Concentricando-me em tua costela catorze
Sinto que esse é o paraíso desperdido.
A manta da noite cerra os olhos.
Nossa luz lampiãojada é o sal do céu
A bruma míngua ao ver as quatro cristalunas
Que pontingüam nossos rostos sardentos.
Simétricando-me em teu quadrilíquido,
Santalma mista ao murmúrio feminásculo
Marcho interno por tindo por tando
Ao ritmo Ravélico, rabínico, ramado
Rente a rua, lá fora, longe, lua.
Riotórrido correndo em corrente rítmica
Empapando-se de tempo livivido e rosado.
Ruindo a rasão, intuindo um toque sentido
Sabiamente manso, sabiamente crescendo.
Sabor de sul, de calor, cascas de laranja
Sabor de carta, sabor de carne, sensabor sem fim.
Descastiçal explosivo de fogos de artifício naturais
Em ascensão até o céu negado aos que lá moram.
E que vaivolta fácil, fecundo, fiodetudo, faztátil
Afasta e vem e criamando calamitoso calardente
Canta tortura tântrica, tontura atôlmica
Tateando enfim, em um pestanejar de óculos
A face estampadada: o finício do infinito prazer.